La Morte Rossa

FILE XXXVI
CONGIURE NERE
«La società è spesso definita come un insieme d’individui che si riuniscono in virtù di alcuni fini condivisi per costituire un gruppo dotato di diversi livelli di organizzazione. Non v’è nulla di più appropriato per indicare la nostra attuale condizione, colleghi, per quanto essa possa apparire come l’esatto opposto. Immaginate: i corvi e gli avvoltoi si radunano per assistere al crollo della civiltà e saziarsi dei suoi resti. Non possiamo forse paragonare questa riunione a una società con capibranco e sottoposti, per quanto l’alleanza appaia temporanea e flebile?»
L’uomo inviato da Morte Rossa indossava una maschera di pelle umana imbrattata di sangue, mentre dal suo vestito penzolavano orridi e marci trofei, prelevati probabilmente dalle vittime sacrificali del culto di Morte Rossa. Persino l’apparente imperscrutabilità di Gin aveva, per un istante, vacillato dinanzi a tale aberrante visione. La voce metallica e inumana amplificava ancora di più l’aura di terrore che circondava l’individuo e impregnava di orrore la fabbrica abbandonata in cui i cospiratori si trovavano.
«Ascoltami, Carcassa: sono venuto qua per lavoro… non m’interessano le tue buffonate. Che cosa dobbiamo fare per il tuo capo?»
«Dio… chiamalo Dio; non ridurlo ai livelli umani.»
Vodka, che stava ancora tentando di tranquillizzarsi, costatò amaramente la consueta vena di follia e ira negli occhi del superiore.
«Calma, fratello… non perdere il controllo», gli sussurrò.
Vermouth avanzò verso Carcassa, seguita dagli infallibili cecchini soprannominati Chianti e Korn.
«Il nostro Boss sarà lieto di aiutarti; parla pure.»
La voce suadente della criminale sembrò attirare lo sguardo dell’interlocutore, che si volse verso di lei facendo scattare la testa in maniera quasi innaturale.
«Vermouth… attendevo te per iniziare. In breve, il Dio vuole che voi sorvegliate un bambino, catturato recentemente dal culto, per una sola notte. Domani, invece, parteciperete agli assalti alle prigioni di Tokyo.»
Vodka s’infuriò.
«Il tuo capo è impazzito? Non è possibile attaccare delle carceri… qualcuno ci scoprirà. Senza contare che quest’azione non ha un senso logico, se cancelliamo dall’elenco delle ragioni il suicidio.»
«Il piano non ti riguarda, umano. Obbedisci senza fiatare.»
Gin, che aveva rilevato alcuni segni di cedimento nei cuori dei due cecchini in seguito alla proposta, modificò immediatamente il tono della propria voce, che divenne follemente sarcastica.
«Sei un povero idiota… “Quella persona” potrebbe distruggere il vostro ridicolo culto in poche ore, ma tu osi comunque dare ordini. Non sei furbo come pensavo.»
Carcassa non rispose.
«Togliti la maschera. Ho bisogno di una garanzia; devo accertarmi che tu non faccia parte della polizia o altre forze dell’ordine.»
«Tu non hai alcun potere su di me, Gin… e sai che ciò che hai appena detto è irrealizzabile. Mostrerò il mio volto solo a Vermouth.»
Gli occhi di Gin, che tradivano la rabbia feroce tipica del suo carattere, si socchiusero leggermente.
«Al diavolo! Vermouth, verifica la sua identità.»
I due entrarono nella stanza adiacente.
Non appena la donna chiuse la porta, il messaggero di Moriarty si sfilò la tetra immagine di morte, ostentando con orgoglio i propri tratti giapponesi e gli occhi azzurri, che apparivano così freddi e alieni da gelare persino il sangue nero della preferita dell’Anokata, avviluppata dai tentacoli dell’organizzazione degli Uomini in nero.
«Che succede, Rotten Apple? Non hai mai contemplato il vero orrore?»

Edited by MAN_IN_BLACK - 6/6/2012, 08:41

Grazie mille per i complimenti! Come al solito, vi lascio lo spoiler (stasera non riuscirò davvero a postarlo, visto che ho l'esame domani ).


P.S.: bentornata, Giulia! Ti ringrazio moltissimo per il meraviglioso commento... sono contento che la storia ti piaccia .

FILE XXXVII
PRIGIONIERO!
La cupa camera isolata stringeva a sé il candido terrore della ragione, annegandolo in un cielo rabbuiato di follia e precise macchinazioni calcolate. Il lezzo maleodorante del cadavere femminile insozzava la purezza della mente del detective infantile, avviluppato dalle ferali ragnatele della Morte Rossa. L’oscurità e il silenzio dominavano ogni anfratto della stanza.
I carcerieri muti non avevano mostrato il proprio volto.
Conan era solo.
«Pensa a Ran, pensa a Ran…»
Dopo ore di prigionia insieme al morto, i nervi dello Sherlock Holmes del Terzo Millennio stavano cominciando a cedere. La sua patetica figura continuava a ondeggiare e a dondolarsi in un angolo, rannicchiandosi in un’inquietante parodia delle tormentate cavie da laboratorio.
Oltre il vetro scuro, che non lasciava trasparire alcuna immagine del mondo esterno, Gin lo fissava.
«Finalmente un lavoro divertente.»
Il sicario degli uomini in nero pregustava i dolori intollerabili che l’esperimento della Morte Rossa stava patendo, godendo pacatamente dell’espressione disperata della creatura che si dimenava all’interno della gabbia insonorizzata.
Egli fissò per qualche minuto l’essere ormai piagnucolante, prima di accorgersi che l’uniforme offertagli dai cultisti era oscenamente lacera e macchiata di sangue rappreso.
Perché lo avevano obbligato a vestirsi come loro? Perché quella disgustosa collega soprannominata Vermouth aveva acconsentito a tale sciocca richiesta?
La maschera vitrea che recava gli impediva di respirare normalmente, mentre il calore lo opprimeva.
Qualcuno avrebbe certamente pagato per quest’affronto. Aveva già segnalato mentalmente un paio di potenziali vittime della sua ritorsione… escludendo, naturalmente, che “quella persona” fosse contraria alla vendetta personale.
Vermouth sfoggiava il consueto esibizionismo, pavoneggiandosi con una tuta ornata che i cultisti le avevano preparato e ponendo numerose domande sull’inutile prigioniero.
A lei il meglio, a lui i rifiuti. Era la storia della sua vita.
Qualcuno avrebbe pagato per questo… decisamente.
Mentre tentava di contenere l’ira crescente per evitare un “incidente diplomatico” con l’odiato Morte Rossa, il bambino cominciò a scagliarsi contro il vetro per infrangerlo. Nonostante il vetro fosse (ovviamente) infrangibile, tale reazione lo urtava profondamente.
Entrò rapidamente nella stanza e cominciò a picchiare l’odioso marmocchio senza chiedere alcun permesso. Il volto del bambino si riempì velocemente di lividi, mentre gli occhiali caddero a terra e s’infransero rumorosamente.
Vermouth, che aveva monitorato la situazione per tutto il tempo, entrò lentamente all’interno della gabbia prima di rivolgersi con freddezza a Gin utilizzando un modulatore vocale.
«Piantala, collega. Esci subito e lasciami sola con lui.»
Gin, visibilmente scocciato dall’intrusione, obbedì con un ghigno malevolo e si congedò.
Vermouth, la cui identità era celata da una meravigliosa maschera veneziana, si rivolse al ferito.
«Cosa speri di ottenere, Cool Guy? Non tornerai mai a casa comportandoti in questa maniera… mi deludi. Usa l’ingegno, non la forza, di cui, tra l’altro, mi sembri carente. Forza, reagisci.»
Conan Edogawa alzò debolmente lo sguardo e poi svenne sul pavimento.
Vermouth, all’interno del proprio travestimento, sorrise in maniera gelida.
Silver Bullet avrebbe certamente trovato un modo per fuggire una volta recuperata la sanità mentale. Aumentò leggermente l’intensità della luce e uscì dalla camera.
«Gin, non provare più ad agire, in casi del genere, senza il mio consenso. Sai che Lui non lo tollera.»
Il muto interlocutore si sfilò la maschera per infilare l'ennesima sigaretta nella propria bocca, ignorando le parole della donna.
Qualcuno avrebbe pagato.

Spoiler del file di domani:

Grazie ancora per i commenti !